一碗汤面的温度

冬日的傍晚，寒风卷着落叶在窗外呼啸，我推开那家熟悉的面馆门，热气混着香气扑面而来。老板抬头一笑：“老样子？”我点点头，搓着冻僵的手坐下。

五分钟后，一碗热腾腾的汤面摆在面前。清亮的骨汤上浮着翠绿的葱花，面条根根分明，底下藏着两片薄如蝉翼的叉烧。先喝一口汤，暖意从喉咙滑进胃里，像有人轻轻捂住了冰凉的指尖。邻桌的学生吸溜着面条讨论考试，角落的老伯把辣酱拌进面里呛出眼泪——这方寸之间的烟火气，忽然让人觉得，生活再难，总有一碗汤面能接住你的疲惫。

记得小时候发烧，母亲也会煮这样一碗素面。没有多余的浇头，只是滴两滴香油，撒一撮盐。我总嫌寡淡，如今却再也复刻不出那个味道。原来汤面里熬煮的从来不只是食材，还有某时某地，有人愿为你守着灶火的心意。

碗渐渐见底，汤面上凝起一层薄薄的油膜。我掏出二十元压在碗下，推门走进夜色里。身后暖黄的灯光中，又一碗新的汤面正被端向某个需要温暖的人。